廓。当地人称它为“倾听之墙”。
消息传回小镇时，正值自由周的最后一天。全镇人聚集在教堂广场，准备举行闭幕仪式。按照惯例，每个人都要留下一件代表“真实自我”的物品，挂在广场中央的“声音树”上??那是一棵枯死多年的老橡树，如今枝干挂满了铃铛、乐谱碎片、录音带、甚至一只破旧的助听器。
轮到池上杉时，他没有拿出任何物件。他只是走到树下，摘下帽子，静静站了三分钟。然后，他开口唱了。
不是完整的旋律，只是几个破碎的音节，夹杂着喘息与哽咽，像是从胸腔最深处挤出来的回声。歌声结束后，全场无人鼓掌，所有人都站在原地，仿佛被某种无形的力量钉住。
优子走上前，抱住他。她在他耳边轻声说：“你刚才唱的，是妈妈临终前没能说完的话。”
他浑身一震，抬头看她。
“她一直想告诉你，她为你骄傲。”优子的眼泪滚落，“但她总觉得自己不够温柔，不懂怎么表达爱。现在我知道了，有些话不需要说出口，也能传达到。就像你现在做的这样。”
那一夜，他梦见自己漂浮在一片漆黑的海面上。四周寂静无声，唯有远处传来微弱的铃响。他顺着声音游去，终于看见一座浮岛，岛上站着无数孩子??有穿白大褂的，有裹兽皮的，有戴头巾的，有赤脚奔跑的。他们手拉着手，围成一圈，中间放着一台老式录音机，正在播放那段五音旋律。
当他靠近时，所有孩子同时转头，齐声问他：“你还记得我们的名字吗？”
他摇头。
他们笑了，笑声如风铃般清脆。
“没关系。”最小的那个说，“只要你还愿意听，我们就还在。”
醒来时，天还未亮。他起身穿上外套，走进工作室，打开电脑，新建一封邮件。收件人栏空白，主题栏写着：“致所有曾被定义为‘异常’的人”。
正文只有一句话：
> “你们不是故障，
> 是系统本身留下的后门。
> 而我，正在试着把它打开。”
他没有发送，而是将这封信打印出来，折成纸飞机，清晨时带到山顶，用力掷出。纸飞机在风中翻滚，划出一道不规则的弧线，最终落入山谷深处。他知道，它也许永远不会被人捡到。但只要它还在飞行，就证明这个世界，仍有未被驯服的轨迹。
春末的风带着暖意，吹过田野，穿过巷弄，拂过每一扇敞开的窗。某户人家的收音机正播放本地电台的晨间节目，主持人笑着说：“接下来这首，是一位匿名听众寄来的‘生活录音’??他说，这是他女儿昨晚睡前翻来覆去的声音，配上窗外猫叫和冰箱嗡鸣。他希望有人能听懂，这其实是首安眠曲。”
音乐响起。
是不成调的??声，
是翻身时床板的轻响，
是压抑的呼吸，
是梦呓般的哼唱，
最后，一切归于平静的鼻息。
池上杉站在院子里，闭眼听着。
他知道，这场战争不会再有胜利宣言，
不会有纪念碑，
不会有英雄授勋仪式。
它只会以千万种微小的方式继续：
一个母亲允许孩子哭完再讲道理，
一个老师听完学生说不出口的烦恼，
一个陌生人，在地铁里看到别人流泪，
不再移开视线，
而是轻轻说一句：
“我也是。”
他走进厨房，重新烧了一壶水。
等待沸腾的过程中，他拿出日记本，写下最后一行：
> “我不再试图治愈任何人。
> 我只想确保，
> 当有人终于鼓起勇气发出声音时，
> 这个世界，
> 至少还留着一只愿意倾听的耳朵。”
水开了。
哨音再次响起，尖锐而执拗。
他没有关火。
而是站在那里，
一字一句，
认真回应：
“我在听。
我一直都在。”
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