几位名家的赞扬和评价，很快就传开了。
现场受邀而来的观众虽然很有些惊讶，池上杉年纪轻轻就有了业内认可的大师级水准。
但想到刚刚听到的那几首触动人心的曲子，又觉得实在是情理之中的事情。
...
冬月璃音的呼吸瞬间一滞，指尖下意识攥紧了池上杉的手腕，指节泛白，连带着声音都轻得像一片羽毛落地：“爸爸……他、他怎么会在这里？”
池上杉没立刻答话，只是微微眯起眼，目光沉静地锁住那辆停在角落的深灰色丰田凯美瑞——车窗半降，驾驶座上的人影轮廓清晰：黑框眼镜、一丝不苟的灰蓝格子衬衫领口扣到最上一颗，左手正无意识地搭在方向盘边缘，食指缓慢敲击着皮革包覆的轮辐。动作克制，却透着一股被强行按捺的焦灼。
不是躲，是守。
他在等他们离开。
冬月璃音喉头轻轻滚动了一下，睫毛颤得厉害，耳尖迅速烧红，连带着脖颈也浮起一层薄薄的绯色。“他……他是不是……听到了什么？”她声音发虚，尾音微抖，几乎要碎在晚风里，“琴房……卧室……还有……还有我刚才……”
“嗯。”池上杉低低应了一声，掌心覆上她微凉的手背，拇指慢条斯理地摩挲着她手背细软的绒毛，“听到了又怎样？”
冬月璃音猛地抬头，撞进他漆黑瞳仁里——那里没有慌乱，没有歉意，甚至没有一丝一毫的闪躲，只有一种近乎坦荡的、沉甸甸的笃定，像暮色里悄然铺开的海面，底下暗流汹涌，表面却平静得令人心悸。
“池上君……”
“璃音。”他忽然叫她全名，嗓音低沉而清晰，压过远处归鸟掠过树梢的微响，“你爸爸不是会偷听的人。他是怕自己唐突，怕自己笨拙，怕自己一张嘴就弄糟所有事。”
冬月璃音怔住。
池上杉却已松开她的手，往前走了两步，隔着三米距离，朝那辆车抬手，不轻不重地敲了敲副驾侧窗。
“咚、咚。”
两声。
车窗无声降下。
冬月正树坐在驾驶座上，镜片后的目光先是飞快扫过池上杉，随即迅速落向他身后——冬月璃音正站在原地，裙摆被晚风吹得微微扬起，脸颊红得像刚浸过胭脂，眼睛水润润的，唇瓣微张，像是刚刚哭过，又像刚刚笑过，整个人都笼在一种奇异的、被彻底浸透的柔软光晕里。
他喉结动了动，没说话，只是下意识推了推眼镜，镜片反光一闪，遮住了眼底翻涌的情绪。
池上杉却笑了，笑意未达眼底，却足够温煦：“冬月先生，今天承蒙款待。璃音妈妈做的玉子烧，火候刚好，蛋香裹着甜味，入口即化——璃音说，那是您教她的第一道菜。”
冬月正树的肩膀几不可察地僵了一瞬。
“她五岁那年，打翻了整碗蛋液，弄脏了围裙和地板，还蹲在厨房门口哭。您蹲下来，用袖子给她擦眼泪，然后把她的手放在打蛋碗沿上，教她怎么让手腕转出最圆润的弧度。”池上杉语速平缓，字字清晰，像在陈述一个再寻常不过的午后，“她说，您教她的时候，手很稳，声音很轻，连呼吸都放得特别慢。”
冬月璃音愣在原地，眼睫剧烈地颤着，嘴唇微微翕动，却发不出一点声音。她从未对池上杉提过这件事。那是她童年最模糊、最温暖、也最不敢轻易触碰的一角——父亲沉默的耐心，笨拙的温柔，以及那之后漫长岁月里，他愈发稀薄的存在感。
可池上杉知道。
他不仅知道，还把它记得如此清晰，如同亲历。
冬月正树的指尖终于停止了敲击方向盘。他深深吸了一口气，那气息沉得仿佛从肺腑最深处碾磨而出。镜片后的目光缓缓移向池上杉，不再是审视，而是一种近乎凝滞的、迟疑的探究。
“你……”他开口，声音沙哑得厉害，像久未启封的旧书页被强行翻开，“……怎么知道？”
池上杉没直接回答，只是侧身，朝冬月璃音伸出手：“璃音，过来。”
冬月璃音几乎是本能地向前一步，指尖刚碰到他温热的掌心，池上杉便顺势将她拉至身侧，手臂自然地环过她单薄的肩背，将她往自己怀里拢了拢。这个动作毫无侵略性，却带着不容置疑的归属感。
“因为璃音说起您时，眼神不一样。”池上杉望着车内的男人，语气平静得近乎虔诚，“她说您泡的玄米茶，第三泡最香；说您修好她摔坏的八音盒时，指甲缝里全是黑灰；说您每次送她上学，在校门口多站的那三分钟，她回头总能看见您还在原地，朝她挥手……”
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