“……”
二宫凛子顿时也无语了，轻轻撞了撞池上杉的肩膀，然后幽幽地看着他。
“心动了吧？这下是不是有点拒绝不掉了？”
池上杉表情一阵纠结，相当痛心疾首地长叹一声，“这就没办法了，这种...
后台通道的灯光偏冷，像一层薄薄的霜凝在墙壁上。池上杉刚从台上下来，额角沁着细汗，指尖还残留着琴键微凉的触感，耳膜里嗡嗡回响着未散尽的余韵。他没急着回休息室，而是靠在廊柱阴影里缓了两口气，呼吸慢慢平复。可那股被众人目光灼烧过的燥热，却迟迟未退——不是紧张，是某种更沉、更烫的东西，在胸腔底下缓慢翻涌。
脚步声由远及近，皮鞋敲击大理石地面的声音清脆而克制。他抬眼，二宫理事正朝他走来，西装袖口微卷至小臂，腕骨分明，左手无名指上那只旧银戒在顶灯下泛着温润哑光。他身后跟着一位穿深灰高领毛衣的男人，身形清癯，鬓角已染霜色，眼神却锐利如未出鞘的刀锋，只扫了池上杉一眼，便垂眸整理袖扣，动作里有种近乎苛刻的秩序感。
“游莲武老师。”二宫理事声音不高，却让池上杉脊背一挺，“刚才几位前辈说，想见见你。”
池上杉立刻躬身，幅度比方才对理事行礼更深：“游老师，久仰大名。《青苔书简》我听了十七遍，第三遍时听出您在第二乐章转调前藏了一拍半的留白，像雨停后屋檐悬着的最后一滴水。”
游莲武抬起眼。那目光不带温度，却也并不审视，只是静静落下来，像考古学家拂去陶片上的浮土——耐心，精准，带着一种近乎残酷的尊重。
“十七遍？”他开口，嗓音低沉沙哑，像一把老提琴拉过松香后的余震，“那第十八遍，听出什么？”
池上杉没犹豫：“听出您删掉了原稿里最锋利的那段赋格。它本该在副歌爆发，像把匕首扎进心脏。但您把它碾碎了，揉进间奏的琶音里，变成一片晃动的、不敢落地的影子。”他顿了顿，喉结轻滚，“因为您知道，太痛的东西，听众会本能地闭上耳朵。可您又不甘心沉默……所以您让痛自己长出绒毛，裹着暖意回来。”
游莲武静了三秒。然后，他忽然抬手，食指与中指并拢，轻轻叩了三下自己的左胸——那是心脏的位置。不是鼓掌，不是赞许，是某种古老仪式般的确认。接着，他从内袋取出一张泛黄的纸片，边角已磨损起毛，上面用钢笔写着几行极小的音符，墨色深浅不一，仿佛经年累月反复摩挲过。
“这是《青苔书简》真正的终章。”他将纸片递来，指尖干燥而稳定，“没谱号，没调号，没节拍器标记。只有音。你若能把它弹出来，我就信你听见了那滴水。”
池上杉伸手去接，指尖却在触到纸面的刹那停住。他看见游莲武左手小指第二节有道陈年旧疤，弯月形，边缘微微凸起——和凛子姐手腕内侧那道，几乎一模一样。
空气凝滞了一瞬。
二宫理事不动声色侧身半步，恰好挡住了游莲武小指的角度。池上杉垂眸，接过纸片，指腹擦过那道旧痕的投影，心跳骤然漏了一拍。
“谢谢游老师。”他声音很稳，甚至带点笑意，“不过……您确定要现在听？”
游莲武挑眉。
“NHK音乐厅的斯坦威D-274，共鸣箱是1983年产的，音板木材来自北海道十胜岳的老云杉，三年前做过一次深度调音，但低音区E2以下仍有赫兹的轻微衰减。”池上杉语速平缓，像在陈述天气，“而您给我的这段音，所有音高都在E2之下。用这台琴，弹出来会像隔着毛玻璃看雪——美，但失真。”
游莲武终于笑了。不是嘴角上扬，是眼尾皱起细纹，像春冰乍裂：“所以？”
“所以，”池上杉将纸片小心折好，塞进衬衫内袋，正贴着心口，“等学园祭那天，借学校音乐教室那台1971年的贝希斯坦。它左边第三个踏板卡滞，踩下去会多延半秒的泛音——刚好够托住您要的那滴水。”
游莲武沉默良久，忽然抬手，轻轻拍了两下池上杉的肩。掌心温厚，力道沉实，像为少年擂响一面小鼓。
“好。”他说，“我等那滴水落地。”
二人转身离去，背影融入走廊尽头暖黄的灯光里。池上杉站在原地，手指按在胸口，隔着薄薄棉布，能清晰感知到那张纸片的轮廓，以及下方自己加速搏动的心跳。不是因为敬畏，不是因为压力——而是某种隐秘的、近乎宿命的共振。凛子姐手腕上的疤，游莲武小指上的疤，还有父亲书房里那本锁在檀木匣中的《青苔手稿》，扉页上褪色的钢笔签名旁，画着一
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