“06年谷哥有个部门，将不同部门的人集中到一个办公区域，类似构建一个社区以提升协同办公效率，去年成立了一家公司WeWork采用了这种模式，我们夏美银行业最近收购了不少美帝不良商业资产，
准备用物...
伊丽莎白的专机降落在希思罗机场时，伦敦正下着冷雨。
舷窗外铅灰色的云层低垂，雨水在玻璃上蜿蜒爬行，像一道道未干的泪痕。她没让司机直接送回传媒集团总部，而是绕道去了南肯辛顿的维多利亚与阿尔伯特博物馆——父亲默多克最爱的私人角落。他总说，新闻不过是时代的速写，而博物馆里那些沉默的瓷器、青铜与手稿，才是人类真正留下的指纹。
她站在《大宪章》复刻本前站了十七分钟。玻璃罩内泛黄羊皮纸上的拉丁文早已模糊，但“王在法下”四个字被后世用金漆反复描摹过三次，每一次补色都比前一次更用力，仿佛不如此，就压不住时间本身对权威的消解。
手机震了第三回。
是金球发来的加密简讯：【《世报》主编已递交辞呈，但董事会否决了。理由：程序瑕疵。】
后面跟了个表情——一只戴着单片眼镜的狐狸。
伊丽莎白没回。她掏出一支口红，在随身镜背面写下两行字：
**“火不是用来救的，是用来照亮谁在逃。”**
**“猫不是用来选的，是用来测试谁还敢碰它。”**
她把镜子塞进手包夹层，转身走进电梯。镜面反光里，她右耳垂那颗细小的蓝宝石耳钉，正折射出冷光——那是邓雯笛三年前亲手为她戴上的，当时笑着说：“女人戴蓝宝石，不是镇得住海，是压得住野心。”
车驶入舰队街时，天已全黑。路灯次第亮起，像一串被掐住喉咙却仍不肯熄灭的证词。传媒集团总部大楼依旧灯火通明，可顶层那扇属于默多克的办公室窗户，第一次暗着。
她没乘专用电梯，而是走员工通道进了B座地下三层——这里原是《世报》旧档案室，二十年前曾锁着八十七个加密硬盘，记载着从首相情妇到皇室私生子的所有原始录音。如今硬盘早被格式化，墙面刷成惨白，只留一行浅凹的刻痕，是某位离职编辑用瑞士军刀刻下的：**“我们卖真相，但买家只付得起谎言的价格。”**
伊丽莎白用指甲沿着那行字缓缓刮过，指腹传来细微的颗粒感。她忽然想起十二岁那年，父亲带她参观印刷厂。巨大滚筒轰鸣着碾过铜版，油墨未干的报纸如黑色潮水般涌出，父亲指着刚印好的头版标题说：“看，这就是权力的味道——热的、腥的、带着铁锈味。”
那时她不懂，直到去年在Ms总部看到扎克伯格团队用AI实时抓取全球新闻热点生成情绪图谱，才明白父亲错在哪——他把新闻当铜版，而时代早把它当成了数据流。
电梯门在27楼打开。走廊尽头，詹姆斯正倚在父亲办公室门口抽烟。他西装领口敞着，袖口卷到小臂，露出腕骨上一块陈年烫伤疤——那是十五年前家族圣诞宴上，他失手打翻银质烛台烙下的。当时默多克只说了一句：“疼就记住了，别让第二个人看见。”
“姐。”詹姆斯弹了弹烟灰，烟灰落在大理石地面，像一小撮将熄未熄的余烬，“爸等你三小时四十七分。”
“他数得真准。”伊丽莎白走近，闻到弟弟身上混着雪松须后水与尼古丁的气味，“上次他这么等我，还是我高考放榜那天。”
詹姆斯笑了下，把烟摁灭在墙边消防栓箱盖上：“他说，这次你要是再带个中国人回来，就打断我的腿。”
“可我已经带回来了。”伊丽莎白直视他眼睛，“而且他比你更懂怎么让《世报》的记者重新学会写第一句话。”
詹姆斯脸上的笑僵了半秒，随即伸手推开办公室门。
默多克没坐在惯常的桃花心木长桌后，而是蜷在窗边的皮质扶手椅里，膝上盖着一条苏格兰格纹羊毛毯。窗外泰晤士河幽暗的水面倒映着城市灯火，像一整条被撕碎又勉强拼凑的新闻头条。他手里捏着份《每日邮报》的电子版，屏幕光映着他眼窝深处浓重的阴影。
“坐。”声音沙哑得像砂纸磨过铁锈。
伊丽莎白没坐。她在父亲对面三步远的地方停下，从包里取出一枚U盘，轻轻放在两人之间的橡木矮几上。U盘表面没有任何标识，只有底部一行微雕小字：**“%——这是过去三年《世报》被撤稿的真相比例。”**
默多克没碰U盘。他盯着那行字看了很久，久到詹姆斯忍不住咳嗽一声。
“你查的？”老人终于开口
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