没钱怎么当明星

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“W社的独立调查组。”伊丽莎白声音平稳，“他们比警方更早拿到库尔森电脑里的备份日志。里面记录了七百三十四次‘语音信箱渗透’，其中三百二十一例发生在你授意成立‘特别信息协调办公室’之后。”

默多克喉结动了动：“那办公室是你弟弟提议设立的。”

“也是你签字批准的。”伊丽莎白往前半步，“但真正执行的是福克斯的人——您最信任的长子。”

老人闭上眼。窗外一艘游轮驶过，探照灯扫过他脸上纵横的沟壑，像考古队正在测绘某座即将坍塌的古城墙。

“你知道为什么没人叫我无冕之王？”他忽然问。

“因为新闻本该超越王权。”伊丽莎白答得极快。

“错。”默多克睁开眼，瞳孔里竟有丝少年人般的锐利，“因为真正的王，从来不需要加冕。冕冠只是给跪着的人看的。”

他猛地掀开膝上毛毯，露出底下缠满绷带的小腿——那里插着一根钛合金骨钉，正是二十年前在澳大利亚牧场坠马留下的。他抓起桌上裁纸刀，刀尖抵住自己左手无名指根部：“你母亲临终前，要我把这枚戒指熔了给你做毕业礼物。我没照做，但也没给你——因为真正的礼物，是让你亲眼看见权力如何腐烂。”

刀尖刺破皮肤，一滴血珠渗出来，悬在银刃边缘将坠未坠。

詹姆斯脸色骤变：“爸！”

“让她看清楚。”默多克声音陡然拔高，像一把锈住的号角突然吹响，“看看这血是不是红的！看看这刀是不是真的！看看这个家……还剩几块没被蛀空的骨头！”

伊丽莎白没动。她静静看着那滴血终于坠落，在橡木几面上洇开一小片暗红，像一张微型地图——而地图中央，正巧覆盖着U盘上那行“%”。

“所以您早就知道？”她轻声问。

“我知道有人要把我埋进粪坑。”默多克喘了口气，把裁纸刀扔进烟灰缸，“但我不知道是谁递的铲子。”

詹姆斯突然从西装内袋掏出一份文件甩在桌上：“沙特那边刚传来的备忘录——瓦立德王子确认支持分拆方案，条件是新公司必须控股BSkyB，并向利雅得开放全部新闻算法源代码。”

伊丽莎白瞥了眼文件抬头。阿拉伯语签名下方，用英语写着一行小字：**“真理不该有国界，但服务器必须有。”**

她终于弯腰，拾起那枚染血的U盘，拇指擦过那行微雕数字。%——这个看似微小的比率背后，是七百三十四次越界，是三百二十一份被篡改的原始信源，是《世报》二十年来所有“独家爆料”的真实底色。

“爸，”她把U盘放进自己口袋，声音轻得像羽毛落地，“明天上午十点，我在股东大会提案：传媒集团存续主体剥离全部数字资产，成立‘新纪元媒体集团’。您保留40%投票权，但放弃对新公司董事会提名权。”

默多克盯着她，忽然低笑起来。笑声起初压抑，继而变得洪亮，最后竟咳得肩膀剧烈耸动。詹姆斯慌忙去拍他后背，却被老人挥手挡开。

“好啊……”他喘息着，从毛毯下摸出一枚旧怀表，表盖上刻着拉丁文“Tempus Fugit”（时光飞逝），“你小时候总偷我这块表，说要听齿轮咬住时间的声音。”

他啪地掀开表盖。秒针停在11:59，表盘玻璃裂开蛛网状纹路，可指针纹丝不动。

“现在它终于停了。”默多克把怀表推到桌沿，“拿去。新公司的第一个新闻发布会，就用它计时。”

伊丽莎白伸手去接。指尖触到冰凉金属的刹那，老人枯瘦的手突然攥住她的手腕。力道大得惊人，像铁钳绞住活物。

“记住，”他声音沉下去，每个字都带着血腥气，“王冠不是戴上的，是别人不敢摘下来的时候，它才真正存在。”

她任由那只手钳着，目光却越过父亲肩头，落在墙上一幅褪色油画上——那是传媒集团1973年收购《太阳报》时的庆功照。照片里二十岁的默多克站在中间，两侧簇拥着穿粗花呢西装的编辑们。所有人都笑着，唯独年轻的默多克嘴角绷成一条直线，右手插在裤袋里，食指正抵着一枚硬币边缘。

那枚硬币至今还在他裤袋里。伊丽莎白六岁那年偷看过——是枚1948年铸造的英王乔治六世便士，背面铸着盾徽与玫瑰，正面国王侧脸微微仰起，仿佛正等待某种必将降临的加冕。

“我记住了。”她终于开口，腕骨在父亲掌中发出轻微的咯吱声，像幼鸟第一次试飞时折断的翅骨。

老人缓缓松开手。

伊丽莎白转身