音很轻，像怕惊扰了这海夜，“她让我转告您——她年轻时，在省报实习，第一篇稿子就是您带队调研渔村改厕工程的通讯，标题叫《瓦砾堆里长出的春天》。她剪报本里，那一页被翻得毛了边。”
沈青云的背影顿了一瞬。
海风拂动他衬衫下摆，露出腰间一道浅褐色旧疤——那是二十年前在粤西抗洪时，被断裂船板划开的。
“她没说错。”他终于开口，嗓音沉静如退潮后的滩涂，“镜子照得出皱纹，照得出白发，照得出袖口磨出的毛边，也照得出当年握笔的手，怎么一点点变成伸向黑箱的手。”
唐晓舟沉默着，拧开一只椰子。清冽甘甜的汁水顺着指尖滑落，她仰头饮尽，喉间微凉。
夜渐深，民宿灯火次第熄灭。唐晓舟躺在宽大的藤编床上，听着窗外永不止歇的潮声，竟毫无睡意。她起身，披上外衣，赤足踩在微凉的木地板上，轻轻推开隔壁房间的门——
沈青云果然没睡。他坐在书桌前，台灯晕开一小圈暖黄光晕，面前摊着顾晓云案最终卷宗，手指停在一页泛黄的旧报纸剪报上。那是1998年《琼海日报》刊载的《瓦砾堆里长出的春天》，铅字边缘已被反复摩挲得发亮。他另一只手边，放着半杯冷透的茶，茶叶沉在杯底，舒展如初生的叶。
唐晓舟没出声，只将手中新削好的青椰轻轻放在他手边。椰肉雪白，汁水饱满，在灯光下泛着柔润光泽。
沈青云抬眼，目光掠过她微乱的发髻、赤着的脚踝，最后停在她眼睛里。那里面没有疲惫，只有一种近乎澄澈的清醒，像此刻窗外未被云翳遮蔽的星子。
“睡不着？”他问。
“潮声太好听。”她答，又补了一句，“像小时候外婆摇扇子的声音。”
沈青云唇角微扬，终于合上卷宗。他拉开抽屉，取出一个牛皮纸信封，推到她面前：“明天去月亮湾码头，有个老渔民等我们。他儿子，是当年改厕工程第一个受益户。”
唐晓舟拆开信封——里面是一叠照片：泛黄的黑白照里，少年沈青云挽着裤腿站在泥泞田埂上，身后是刚砌好的砖垒厕所；彩色照片中，同一位老人站在崭新渔船甲板上，胸前挂着“琼海最美渔民”奖牌，笑容豁达；最新的一张，老人戴着草帽，正把一筐活蹦乱跳的斑节虾递给穿制服的年轻人——那是李伟。
“他坚持要当面谢您。”唐晓舟看着照片，声音轻缓，“说您当年蹲在他家灶台边，教他老婆用沼气点火，烟熏得俩人都流泪。”
沈青云拿起那张黑白照，指腹缓缓抚过少年自己沾着泥点的裤脚：“他老婆后来开了全镇第一家沼气服务站。去年，她捐了二十万，在渔村小学建了科学实验室。”
窗外，一轮满月升至中天，清辉洒满海面，仿佛无数碎银在波涛间跳跃、汇聚、奔涌。远处传来隐约的渔歌，调子古朴，唱的是潮涨潮落，是薪火相传，是瓦砾堆里倔强钻出的嫩芽，如何顶开厚重的土层，向着光，一寸寸拔节。
唐晓舟忽然明白，沈青云为何执意选三雅。
这里没有会议室里密不透风的空调冷气，没有堆积如山的卷宗，没有需要即刻批复的紧急电文。只有海风、潮声、青椰、渔火，以及一个始终记得自己为何出发的人。
她静静站在灯影与月光交界处，听见自己心跳声，与浪涌节奏渐渐合一。
翌日清晨，海雾尚未散尽，码头已飘来咸腥而鲜活的气息。老人果然早早候着，裤管高高卷至膝盖，小腿上还沾着未干的海泥。他见到沈青云，没说话，只用力拍了三下自己厚实的胸膛，又指指远处海平线，咧嘴一笑——那笑容里，有三十年前的泥泞，有三十年间的风霜，更有一种无需言说的、沉甸甸的信任。
登船前，老人塞给唐晓舟一个油纸包。打开，是几块用海苔烘烤的米糕，酥脆微咸，嚼在口中，有阳光晒过的暖意。
船离岸时，唐晓舟回望码头。沈青云立在船尾，海风吹得他衣角翻飞，身影挺拔如礁石。他忽然抬手，指向远方一片被晨光镀成金色的浅滩——那里，几只白鹭正低头啄食，翅膀偶尔扇动，在熹微天光里划出银亮的弧线。
“看那边。”他说，“潮退了。”
唐晓舟顺着他指的方向望去。海水正缓缓退去，裸露出大片湿润的滩涂，无数小蟹横着疾走，贝壳在朝阳下闪烁微光，而就在滩涂尽头，一株孤零零的红树幼苗，正将细弱的根须，深深扎进尚带余温的淤泥之中。
它那么小，那么柔韧，却固执地朝着大海的方向，伸展出两片新叶。
那一刻，唐晓舟忽然懂了顾晓云最后那句话
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