年画，有胖娃娃抱着大鱼的，有财神爷笑容满面的，还有描绘着丰收景象的，每一幅年画都色彩鲜艳，充满了浓浓的年味。
走在大街上，随处可见穿着新衣的人们，互相说着新年的祝福，整个城市都沉浸在欢乐祥和的氛围中。
可如今，一切都变了。为了安全考虑，上面划定了安全片区，城市周围不允许随便放烟花爆竹，一旦有人违反规定，不仅会被举报，还会面临罚款甚至拘留的处罚。
除夕的夜晚，再也听不到那熟悉的烟花爆竹声，只有偶尔从远处传来的几声零星的响声，显得格外冷清。没有了烟花爆竹的点缀，夜空变得漆黑而单调，再也没有了往日的热闹与繁华。
孩子们只能坐在电视机前，看着春节联欢晚会，却再也找不到从前那种在院子里追逐嬉闹的快乐。
家家户户虽然依旧会贴对联、挂年画，穿上新衣吃年夜饭，可总觉得少了点什么。那种浓浓的年味，仿佛随着烟花爆竹声一起消失了。
人们坐在家里，偶尔会聊起从前过年的热闹场景，脸上满是怀念的神情。疫情三年，本就让过年少了许多相聚的欢乐，如今又没了烟花爆竹的陪伴，除夕更是显得冷冷清清，让人心里泛起一阵失落。
真希望有一天，我们能在保证安全的前提下，重新找回那种热闹的年味，让孩子们也能体验到我们小时候过年的快乐，让除夕再次充满欢声笑语，让浓浓的年味萦绕在每一个人的心头。
一进腊月，家乡的空气里就开始飘着年味了。可最让人记挂的，还是除夕这天从深夜到凌晨的那些老规矩——每一个步骤都透着对祖先的敬重，藏着一家人对新年的期盼，哪怕过了这么多年，想起那些细节，心里还是暖烘烘的。
除夕夜里，时针刚过十二点，家里的男人们就开始忙活起来。
爹会从柜子里拿出一沓叠得整整齐齐的烧纸，纸面上印着用木头刻的古铜钱纹路，边缘还留着裁纸时的毛边，摸起来糙糙的，却满是讲究。“这是给老祖宗备的‘钱’，得带着去坟上烧，接他们回家过年。”
爹一边说，一边把烧纸放进竹篮，又往里面塞了一挂长长的鞭炮，最后拧开暖水瓶，把热水倒进一个搪瓷缸里——后来才知道，那水是替酒的，老家有“酒水酒水，以水代酒”的说法，是怕上坟时带酒不方便，又不想少了对祖先的心意。
我总爱跟着爹一起去上坟。夜里的乡村特别静，只有脚踩在积雪上发出的“咯吱”声，还有手里手电筒的光，在黑夜里划出一道亮线。
祖坟在村后的坡上，周围的松柏树影影绰绰，风一吹，树枝轻轻晃，倒不觉得害怕，反倒有种和老祖宗“见面”的亲近。
爹先把带来的干草铺在坟前，再把烧纸一张张摊开，用打火机点燃。火苗“噌”地一下蹿起来，映得爹的脸亮亮的，他蹲在火堆旁，嘴里絮絮叨叨地说：“爹，娘，过年了，回家跟娃们一起吃顿热乎饭。”
烧纸的灰烬被风吹得打旋，像蝴蝶似的飘起来，爹又把搪瓷缸里的水洒在火堆旁，“喝点‘酒’，暖暖身子。”接着，爹把鞭炮挂在旁边的小树上，“噼里啪啦”的响声在夜里传得很远，像是在跟老祖宗“报信”：我们来接您啦。
从坟上回来时，远远就能看见家里的灯亮着——那是娘和大姐在厨房忙活。
推开门，一股饭菜香直往鼻子里钻：蒸得软糯的扣肉在碗里颤巍巍的，红烧鱼的汤汁裹着油花，还有炒得翠绿的青菜，连白米饭都冒着热气，馒头在笼屉里暄腾腾的，掀开盖子时还带着水汽。
女人们早把桌子擦得锃亮，就等男人们回来摆供品。
摆供品是个细致活。爹会亲自上手，先把筷子立在墙根下——说是这样能“请”老祖宗稳稳当当坐下吃饭；再把馒头分成三堆，每堆五个，‘五子登科’，盼着家里后辈有出息。”
最讲究的是那碗“拜年饭”，白米饭上插着一颗新鲜的菠菜，绿油油的，看着就精神。
娘常说，以前家里条件差，冬天没什么新鲜菜，菠菜好储存，放在地窖里能吃到过年，后来就成了规矩，说这绿色的菠菜是“财气”，插在饭上，是盼着老祖宗保佑家里来年顺顺利利，有吃有穿。
旁边还摆着鱼、肉做的供盘，鱼得是整条的，尾巴翘着，寓意“年年有余”；
肉要切成方方正正的大块，看着就实在。摆好供品，爹再放一挂鞭炮，“告诉老祖宗，饭好了，该上桌了。”
然后一家人才能围着桌子吃饭，男人们会喝几杯酒，聊些一年的收成，女人们则忙着给孩子夹菜，说说笑笑的，屋里满是烟火气。