页上，竟一点一点，凭空浮现出墨色的痕迹！
那墨迹仿佛是从纸页深处渗透出来，又像是被无形的笔锋牵引，蜿蜒游走，渐渐凝聚成一行行触目惊心的诗句：
“百年孤寂无人识，一树泣血待君诗。
墨痕未干花已尽，空留残躯锁寒枝。
生前虚名缚骨深，死后幽魂困书墀。
君若有情续残句，解我痴妄出樊篱！”
字迹苍劲，却又透着一股深入骨髓的怨艾与渴望，仿佛饱蘸了百年的血泪。
每一笔，每一划，都带着沉重的叹息，敲打在沈墨心上。
“生前虚名缚骨深，死后幽魂困书墀……”
沈墨喃喃念着这两句，一股彻骨的悲凉攫住了他。
他猛地抬头，望向窗外那株在风雨中只剩枯枝的海棠，又低头看看这满纸泣血的诗句。
一个惊悚的念头电光石火般闪过脑海：这书屋，这海棠，这诗册……莫非皆是一人所化？一个被生前执念、被那求而不得的才名死死困住，百年不得脱的幽魂？
那无形的笔似乎并未停歇。
在沈墨读诗、震惊的片刻，那诗行下方，又缓缓浮现出新的字迹，像是一份绝望的恳求，又像是一份最后的赌注：
“诗魂一缕寄海棠，笔冢空埋锦绣肠。
若得君心同此恨，残诗续罢泪千行！”
最后一句“泪千行”
三字，墨痕尤其深重，力透纸背，几乎要将那枯黄的纸页撕裂。
沈墨握着那冰冷的诗集，指尖微微颤抖。
窗外风雨声似乎更大了，敲打着破败的门窗，如同呜咽。
火堆的光摇曳得更加厉害，明灭不定，映得他脸色变幻不定。
恐惧依旧盘踞在心，但另一种更沉重的情绪——一种对那百年孤魂刻骨悲愿的感知，如同冰冷的潮水，一点点漫过恐惧的堤岸。
他能感受到那诗句里倾泻而出的不甘与痛苦，那被虚名枷锁困在方寸之地的百年煎熬。
“罢了……”
沈墨长长地、无声地叹了口气，像是卸下了某种重负。
他将那本冰冷的《撷芳集》紧紧贴在胸口，仿佛能感受到纸页深处传来的微弱悸动。
他提起那支秃笔，就着昏黄的烛火，在方才浮现的诗句后面，笔锋带着一种近乎虔诚的凝重，一字一字，续写下去：
“寒窗十载无人问，一朝风雨困书魂。
百年孤寂无人识，一树泣血待君诗。
墨痕未干花已尽，空留残躯锁寒枝。
生前虚名缚骨深，死后幽魂困书墀。
君若有情续残句，解我痴妄出樊篱！
诗魂一缕寄海棠，笔冢空埋锦绣肠。
若得君心同此恨，残诗续罢泪千行！
莫道生前身后名，且看风雨洗铅华。
诗成何须传寰宇，心字成灰亦生花。”
当他写下最后一句“心字成灰亦生花”
的刹那，一滴滚烫的泪水，终于无法抑制地从眼角滑落，无声地滴在了那新写的诗句上。
泪珠在枯黄的纸页上晕开一小片深色的水痕，瞬间便渗了进去。
就在这滴泪融入纸页的瞬间，整座破败的书屋猛地一震！
如同沉睡的巨兽被惊醒。
案上的烛火疯狂地摇曳、拉长，几乎熄灭，墙壁上巨大的黑影随之张牙舞爪地晃动起来！
一阵非人的、饱含了无尽悲苦与释然的叹息，仿佛从地底深处，从每一根梁柱、每一片瓦砾、甚至从那本《撷芳集》的纸页里幽幽地弥漫开来，充盈了整个空间。
那叹息声低沉、悠长，带着积压百年的尘埃气息，直透灵魂深处。
沈墨惊骇地抬头，只见书案前方，那昏昧摇曳的光影之中，一个模糊的身影正缓缓凝聚成形！
那身影极其黯淡，仿佛由无数飘散的墨色烟尘勉强构成，依稀能辨出是个清瘦书生的轮廓，穿着早已褪尽颜色的旧时儒衫。
他的面容一片混沌，唯有一双眼睛的位置，闪烁着两点幽深、执拗、却又在剧烈波动着的光芒。
最骇人的是，他那如同烟雾凝聚的“手”
中，竟死死攥着一支同样虚幻、却仿佛重逾千斤的毛笔！
“百年……百年了啊……”
那虚幻的书生身影出沙哑的声音，如同枯叶摩擦，每一个字都浸透着岁月的锈蚀和彻骨的疲惫。
他“目光”
死死盯着沈墨，那两点幽光剧烈地闪烁着，像是在燃烧最后的灵魂，“我耗尽一