无人注视的黑暗里，竟泛起一丝极其微弱、极其柔和、仿佛新雪初融般的温润光泽，只闪烁了一瞬，便悄然隐没。
天光渐明，雨势稍歇。
远山如黛，官道蜿蜒，通向不可知的远方。
沈墨紧了紧背囊，脚步踏在泥泞里，出单调的声响。
他怀中那本空白的书册，仿佛比来时更沉了一些，压在他的心上。
荒径尽头的海棠书屋，在熹微的晨光中只剩下一个模糊的轮廓，像一个被遗弃的旧梦。
风雨洗过的白海棠，花瓣上滚着晶莹的水珠，簌簌飘落几片，无声地融入泥泞之中。
世间多少锦绣心肠，终成笔冢尘泥。
唯有一滴真心泪，或许能浇开那被百年虚名死死冻住的海棠——纵然花开如雪，亦是心字成灰后，一场无声的祭奠。
前路漫漫，雨丝微凉。
沈墨的身影渐行渐远，最终隐没在青灰色的山峦雾气里。
身后空山寂寂，唯有雨打残花，轻轻叩问着那扇再也无人开启的破败门扉。