风拂过耳际，带来遥远的歌声：
有孩子在苗寨唱《砍柴的女儿》，
有老人在草原哼《潮尔道》，
有少女在江边练《织月谣》……
它们交织在一起，不再是哀伤的挽歌，而是蓬勃生长的生命之音。
他闭上眼，嘴角含笑。
这一生，他没有成为明星，没有登上舞台，没有拿过奖杯。
他只是一个走路带铃的人，把别人的声音背过千山万水。
他曾以为自己在拯救即将消逝的文化，
后来才明白，是这些文化一次次将他从崩溃边缘拉回。
是他躲在记录背后不敢哭时，卡玛措的歌声替他流泪；
是他迷失方向时，桑杰扎西的吟诵为他点亮归途；
是他几乎忘记为何出发时，阿娜的记忆轻轻拍醒他的心。
他不是英雄。
他只是一个终于学会倾听的人。
阳光越来越暖，照在他脸上，像母亲的手。
他的呼吸渐渐平稳，越来越轻，
直至与风同频，与雪同寂。
没有人知道他是什么时候离开的。
护林员几天后发现那堆摆放整齐的遗物，误以为是某种祭祀仪式，未敢打扰。
只有那只木匣，在春融之时露出一角，被路过的孩子捡到。
里面没有遗书，没有财产清单，只有一本泛黄的日记。
孩子看不懂文字，却翻到了夹着黎锦碎片的那页，上面画着一个小人背着包，走在长长的路上，身后跟着无数发光的身影。
他把本子带回家，交给奶奶。
老人戴上老花镜，一页页读完，久久不语。
最后，她点燃灶火，煮了一锅姜茶，叫来全村的孩子，一字一句，把那些故事讲给他们听。
从此，每年春天，村里都会举办“听歌会”。
不比赛，不评分，只允许一个人站着唱，其他人闭眼听。
唱完后，全场静默三分钟，然后才有人轻轻说一句：“谢谢你让我听见。”
而在更远的地方，
云南的课堂上，老师教学生用方言读诗；
内蒙古的牧区，年轻人恢复了冬祭吟诵；
新疆的集市里，老人坐在胡杨树下，教孙子敲打木片打节拍……
没有人提起苏小武的名字。
但在某些安静的清晨，当你路过田野、山岗、溪边，
也许会听见某个孩子突然停下脚步，对着空旷的天地，
大声唱起一首他刚学会的老歌。
风掠过草尖，带来遥远的回应。
仿佛有谁，在很远很远的地方，
轻轻地，跟着哼了一句。
温馨提示：亲爱的读者，为了避免丢失和转马，请勿依赖搜索访问，建议你收藏【笔趣阁】 m.3dddy.com。我们将持续为您更新！
请勿开启浏览器阅读模式，可能将导致章节内容缺失及无法阅读下一章。