他不再犹豫，站起身，面向北方，迎着风，用尽全身力气，将那段旋律完整唱出。
声音粗粝，却不容置疑。
每一个音都像从骨头里挤出来，带着血气与体温。
当他唱到第三遍时，奇迹发生了??
四周的山体开始共鸣。
不止一座，而是连绵数十里的群峰，如同苏醒的巨兽，齐声回应。
那声音层层叠叠，由低至高，最终汇聚成一股宏大的和声，直冲云霄。
星河为之动摇。
有牧民在百里外听见，以为神迹降临，跪地叩首；
有科学家监测到异常地震波，却查不出震源；
而在国家博物馆的展厅里，三百七十二个耳机同时发出轻微嗡鸣，仿佛所有逝去的声音都在那一刻抬头望向西北方。
苏小武不知道这些。
他只知道，自己正在完成一场跨越千年的对话。
他不是主角，只是媒介。
当他唱完最后一句，整个人瘫倒在地，口鼻渗血，意识模糊。
但他笑了。
他知道，这一声“我在”，终于送达。
三天后，他被巡边的护林员发现，蜷缩在烽火台角落，身上盖着一层薄雪，气息微弱。背包里的日记本已被风吹开，最后一页墨迹晕染，但仍能辨认。他们不懂内容，只觉此人来历奇特，便送往最近的医疗站。
醒来时已是除夕。
窗外飘着细雪，屋内炉火温暖。床头放着一碗热粥，旁边是一张字条：“你烧得很重，睡了两天。医生说你是‘过度共鸣症’，再这样下去，会把嗓子震坏。”
他苦笑，慢慢坐起。
桌上摆着他的物品，整齐归还。唯独少了那卷羊皮。
他一惊，正欲起身，门被推开。
进来的是个藏族青年，约莫三十岁，穿着朴素，眼神清澈。他手中捧着“万声图谱”，恭敬递来：“曲扎活佛托我送来。他说，您已完成使命，接下来，该由我们接过了。”
苏小武怔住：“你们？”
青年点头：“这些年，您走过的每一处，都有人在悄悄记录，在默默学习。您以为自己是孤身一人，其实早已有无数双耳朵，跟着您一起醒来。”
他从怀中取出一部老式录音笔：“这是我在青海录的《格萨尔》新段，照您笔记补全的。”
又拿出一本手抄本：“广西苗寨的孩子们编的《贾理续篇》，加了高铁和手机那一章。”
最后，是一段视频，画面中十几个年轻人围坐篝火，齐声吟唱《织月谣》，嗓音稚嫩却坚定。
“我们成立了‘回声社’，”青年说，“不靠政府，不靠媒体，就靠人传人。您播下的种子，已经在长。”
苏小武看着视频里那些年轻的面孔，听着他们跑调却真诚的歌声，忽然觉得喉咙发紧，什么都说不出来。
良久，他轻声问：“你们……知道为什么要这么做吗？”
青年望着他，认真回答：“因为我们终于明白了??
**不是我们在保护歌，是歌在救我们。**”
那一刻，他泪如雨下。
他知道，自己真的可以停下来了。
元宵节那天，他独自登上昆仑山一处缓坡，背靠巨石，面朝东方。天还未亮，星辰犹在。他打开日记本，翻到最后一页空白处，提笔写下：
> **Day 3625. 昆仑晨曦。**
> 我决定停下脚步。
> 不是因为累了，
> 是因为听见了答案。
>
> 这些年我一直在找一首“终极之歌”，
> 想用它填满心里那个空洞。
> 可现在我才懂，
> 那空洞本就不该被填满。
> 它是用来放回声的。
>
> 我的身体已经太满。
> 三百七十二位老师住在我体内，
> 他们的歌日夜流淌，
> 我不能再带走更多。
> 否则，我会变成坟墓，而不是桥梁。
>
> 所以，我停在这里。
> 让风带走我的名字，
> 让雪覆盖我的足迹。
>
> 若有人问我去了哪里，
> 就说：
> 他坐在山上看日出，
> 听见了一首没人会唱的歌，
> 于是微笑着，闭上了眼睛。
写完，他合上本子，轻轻放在身旁。
太阳缓缓升起，金光洒落大地。
他摘下身上所有物件??骨笛、铃铛、银饰、布鞋??一一摆放在雪地上，如同举行一场无声的献祭。
最后，他取下贴身佩戴多年的日记本，放进一只木匣，系上红绳，埋入石下。
不做标记，不留碑文。
他知道，真正重要的东西，从来不需要被人看见。
他靠在石上，仰望天空。
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