平视”的小型演出。没有舞台台阶，所有人坐在同一平面的地毯上。灯光柔和，照在每个孩子的脸上，而不是头顶。
轮到那个画他站在高楼唱歌的男孩时，全场安静。他站起来，声音不大：“我写了一首新歌，叫《工棚里的月亮》。”
音乐响起，是他妈妈哼过的摇篮曲改编而成。唱到一半，他忽然看向台下：“苏老师，我能请你上来一起唱吗？”
他愣了一下，随即起身走上前。两人并肩站着，男孩牵起他的手，清了清嗓子，继续唱：
> “工棚漏风也漏雨，
> 可月亮总会进来，
> 照在我妈的床头，
> 也照在你的海报上。”
唱完，全场无人起身鼓掌，而是齐齐打开了手机灯。光点如星河升起，照亮了这个曾被认为“不配拥有艺术”的空间。
散场后，一位记者拦住他：“很多人说你是这场运动的发起者，你怎么看？”
他摇头：“我不是发起者，我只是第一个不肯闭嘴的人。真正的力量，从来都在那些明明可以沉默却选择开口的灵魂里。”
七月末，台风再度逼近沿海。他没有避灾，反而驱车前往海边渔村。在那里，他找到了一位八十二岁的老渔民，年轻时曾是渔歌号子的领唱人。如今村里年轻人都外出务工，传统渔歌几近失传。
“我还记得。”老人坐在门槛上，望着翻涌的海面，“可没人听了，我也就懒得唱了。”
“现在有人听了。”他架起麦克风，“而且，我想把它编进交响乐里。”
老人沉默良久，终于开口。那一嗓，苍劲如礁石撞浪，撕开风雨帷幕。他录下了整整四十分钟的即兴吟唱，包含捕鱼、归航、祭海、悼亡四种调式。回家后，他请民族乐团将其改编为《海之遗音》，并在台风登陆当晚，通过网络直播播放。
那一夜，数百万人听着风暴与古老渔歌的对话入睡。有人留言：“我以为现代人已经不需要这些了，可当它响起时，我才发现心里一直有个空洞，等着被这样的声音填满。”
八月中旬，林澈打来电话，声音兴奋：“我爸来看我比赛了！他还……还给我买了把新吉他！”
“恭喜。”他笑着说，“不过最重要的是，你现在敢不敢让他听你写的歌？”
“我已经唱了。”少年顿了顿，“是那首《轮椅上的春天》。他听完，抱住了我。”
九月开学，教育部“心灵表达课”试点正式启动。他受邀参与教材编写，坚持加入“非评判性倾听”章节，并附上一段录音??那是云南孩子们在雨中合唱的原始版本，没有任何修饰。
“我们要教的不是如何成为艺术家，”他在会议上说，“是如何成为一个敢于表达的人。”
深秋，杭州“无声之声”展览巡回至广州。开展第一天，一位聋哑青年在现场用手语创作了一首诗，讲述自己如何通过振动感知音乐。苏小武请技术人员将其转化为可视光谱图，并同步播放AI合成音。
展览结束时，他收到一封信，是那位青年母亲写的：“我儿子从小被人说‘听不见就不该做梦’。今天他站在展厅中央，用手语对我说：‘妈妈，我听见了整个宇宙。’那一刻，我才知道，原来爱是可以被翻译的。”
年底，跨年直播进入倒计时。他拒绝了所有电视台的邀约，选择回到最初的那个山村小学。孩子们已为他准备好位置，站在他们中间，手持一支用竹筒改造的麦克风。
零点钟声敲响，全国二十四城的灯火次第亮起，歌声从四面八方传来。而在云南的山谷中，八个小小身影仰望着星空，齐声唱起那首尚未发表的《云上的声音》。
他没有开口，只是举起手机，录下这一切。
视频最后，一行字缓缓浮现：
> “这不是结束，
> 是无数个开始的交汇。
> 当每个人都能发光，
> 黑暗便不再是黑夜，
> 而是光的前奏。”
新年第一天清晨，他收到退休语文教师寄来的第二本诗集。翻开首页，一首新作跃入眼帘：
> 我曾把心锁在抽屉里，
> 直到听见远处有孩子唱歌，
> 于是我打开窗，
> 把钥匙扔进了风中。
他将这首诗抄在日记本最后一页，合上本子，望向窗外。
晨光初照，巷口音像店的喇叭依旧在播放《追光者》。这一次，是某个乡村中学合唱团的翻唱版本，跑调严重，却坚定无比。
他笑了笑，背起帆布包，走向工作室。
路还很长，但他知道，风一直在吹。
二月的尾声，城市迎来一场罕见的倒春寒。苏小武在工作室整理去年所有的音频档案，从《井边的月亮》到《海之遗音》，从《拖把圆舞曲》到《化疗室情书》，每一段都被编号归档，像在收藏一片片未曾被命名的星空。林晚
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