苏小武订好车票，准备动身前往集训基地的前一天晚上。
常仲谦的电话先一步打了过来。
“小武啊。”
常仲谦的声音带着一丝疲惫，但更多的是期待：“怎么样了？存货……嗯，现在有多少了？心里有...
录音棚里静得能听见空调低频的嗡鸣，连呼吸都下意识放轻了。那几个音符一落，空气仿佛被抽走了三分热度，又添了七分薄雾般的凉意??不是冷，是那种海风掠过石阶、苔藓沁出微湿的凉，是旧信纸在抽屉深处泛黄时散发的、带着时间褶皱的凉。
洛兰?布莱曼的手指无意识地蜷了一下，指甲轻轻刮过录音棚门框边缘一道几乎看不见的划痕。她没说话，只是盯着苏小武的侧脸，看那平日总带着点懒散笑意的下颌线此刻绷得极细，像一根被拉至临界点的琴弦。他闭着眼，睫毛在幽蓝待机灯下投出颤动的影，指尖在MIDI键盘上浮游，不疾不徐，却每一下都像踩在人心跳的间隙里。
“AreyougoingtoScarboroughFair?”
他哼出第一句，声音不高，甚至有些沙哑，可那调子一出来，洛兰?布莱曼眼眶倏地一热。
不是因为技巧??这哼唱毫无修饰，连气声都带着点未及打磨的毛边；而是因为那旋律的骨相，太熟了。熟得让她指尖发麻。斯卡布罗集市的风声、悬崖上碎成雪沫的浪、城堡断墙缝隙里钻出的迷迭香枝条……全被这几句旋律勾着魂儿，一丝丝从记忆最深的褶皱里爬出来，在她太阳穴底下轻轻搏动。
“Parsley, sage, rosemary, and thyme…”
第二句落下，她终于抬手，用指腹按住了自己左眼下方。那里有颗很小的褐色痣，小时候祖母说，这是海神给迷路孩子的记号。她没哭，可那点温热的潮意，固执地渗进指缝。
小青蛙彻底僵在门口，嘴巴张得能塞进一颗鹌鹑蛋。他认识苏小武三年，听过他哼歌无数次??洗碗时跑调的《青花瓷》，改词骂甲方的《忐忑》remix，甚至深夜改demo饿极了对着泡面桶嚎的《我的太阳》……但没一次，像此刻这样，让他后颈汗毛根根倒竖。这旋律像一把生锈却精准的钥匙，咔哒一声，捅开了他认知里某扇从没注意过的门：原来武哥脑子里，真住着另一个世界。
尤海峰签完名跑出去才五分钟，人又鬼鬼祟祟蹭回走廊尽头，扒着门缝往里瞄，结果被洛兰?布莱曼助理一个眼神钉在原地，只得缩着脖子假装在研究消防栓贴纸。可那耳朵，早竖得比天线还直。
苏小武没停。他哼完前两句，手指忽然往下一沉，左手在合成器触控板上划出一道缓降的滑音，像海鸥俯冲时收拢的翅尖。右手则切换成更疏朗的和弦，大调与小调交替嵌套，如同潮水退去后裸露的礁石，明明是暖色的光，却透出凉沁沁的质感。这调子开始长出骨头??不再是单纯的民谣骨架，它裹上了古典的肌理，又混着一点未来感的电子泛音，像用中世纪竖琴弹奏太空歌剧。
洛兰?布莱曼终于开口，声音很轻，像怕惊扰了什么：“这……不是我小时候听祖母唱的版本。”
她顿了顿，目光扫过控制台旁立着的那架施坦威三角钢琴，“可它比那个版本……更重。也更轻。”
苏小武睁开眼，眼底有层薄薄的水光，不是泪，是某种被强行唤醒的、庞大记忆洪流冲刷后的余韵。他扯了扯嘴角：“可能……是加了点‘本地风味’？”
他指了指窗外。京都的夜景在玻璃上叠了一层模糊的光晕，远处奥运主场馆的穹顶还亮着淡金色的轮廓灯，像一枚嵌在墨蓝天幕里的琥珀。
洛兰?布莱曼却摇了摇头，冰蓝色的瞳孔里映着控制台幽微的蓝光，也映着苏小武疲惫却异常清亮的眼睛：“不，苏。这不是‘本地风味’。这是……”她斟酌着词，指尖无意识摩挲着腕上一只磨得发亮的银镯，那是斯卡布罗老渔港银匠打的，“这是根。你刚把一根埋了三百年的根，从我家乡的泥土里，亲手拔了出来。”
空气凝滞了一瞬。小青蛙喉结滚动，咽下一口不存在的唾沫。
就在这时，录音棚厚重的隔音门被人从外面轻轻推开一条缝。助理探进半张脸，压着嗓子：“布莱曼女士，车已经备好，司机说……机场那边临时通知，明早的航班要提前两小时起飞。”
洛兰?布莱曼没立刻回应。她望着苏小武，那目光沉静得像北海的暗涌：“苏，我能……录下来吗？”
苏小武一怔。随即明白过来??不是录他即兴的哼唱，是录这段旋律本身。这段刚
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