低头。月光不知何时穿透了百叶窗，在他左手无名指上投下一道细窄的银痕。那里，一道两厘米长、早已褪成浅粉色的旧疤，正安静躺在皮肤之下??那是七岁那年，他偷偷爬上老家阁楼翻找父亲遗物，被一只生锈的旧音乐盒弹簧划破的。没人知道。连他自己，都快忘了。
他猛地抬头，录音棚门口，只余下洛兰?布莱曼被助理搀扶着的、渐行渐远的背影。高挑，挺直，融进走廊尽头幽微的灯光里，像一幅正在缓缓卷起的古老羊皮地图。
小青蛙终于找回自己的声音，哆嗦着凑近，声音嘶哑：“武……武哥，她……她怎么知道？！”
苏小武没回答。他慢慢攥紧左手，那道浅疤在掌心微微凸起。窗外，奥运主场馆的金色轮廓灯无声熄灭，整座城市仿佛沉入更深的寂静。只有录音棚里，那台刚录完旋律的合成器屏幕还亮着幽微的光，一行未命名的工程文件静静悬浮在界面中央??
【Untitled_0812_ScarboroughFair_v1】
光标在文件名末尾，无声闪烁。
小青蛙还在旁边絮絮叨叨：“她刚才是不是暗示要投资我们？！维也纳新年音乐会！武哥你听见没！维也纳！！！”
苏小武抬起眼，目光越过喋喋不休的小青蛙，落在录音棚巨大单向玻璃的倒影上。玻璃里，他的脸与身后幽蓝设备的光影重叠，模糊不清。而在那片模糊的深处，似乎有什么东西正悄然松动、剥落，露出底下截然不同的质地??不是天才的锋芒，不是运气的幻影，而是一种更沉重、更幽邃、带着铁锈与海盐气息的……真相。
他忽然想起很久以前，母亲在他床头柜抽屉最底层，塞过一本硬壳笔记本。封面没有任何字，只有一枚用银线绣成的、小小的、展翅的海鸥。他翻开过一次，里面全是密密麻麻的五线谱，音符扭曲如藤蔓，旁边标注着陌生的文字和古怪的符号。他看不懂，便随手合上，再没打开过。
那时他以为，那只是母亲思念亡夫的呓语。
此刻，那本笔记的封皮，却在记忆里清晰得刺眼。
苏小武缓缓松开攥紧的左手。掌心汗湿，那道浅疤在灯光下泛着微光。
他拿起手机，指尖悬在通讯录上方，停顿三秒，最终点开那个标注为“陈伯”的号码。陈伯，父亲生前唯一的、也是最后一位老友，住在南方一座终年多雨的滨海小城。电话接通的忙音漫长得像一个世纪。
“喂？”听筒里传来苍老而平稳的声音，背景里有淅淅沥沥的雨声。
苏小武张了张嘴，喉咙发紧。他想问很多事：父亲到底是谁？那本笔记里写的是什么？为什么洛兰?布莱曼会知道他手指上的疤？为什么她描述的斯卡布罗，会与他童年噩梦里反复出现的、那些破碎的海岸与古堡幻影如此相似？
可最终，所有问题都堵在舌尖，化作一句沙哑的、连他自己都感到陌生的询问：
“陈伯……我爸……他最后一次见您，是在哪儿？”
电话那头，雨声忽然大了一瞬。陈伯沉默了很久，久到苏小武以为信号中断了。就在他准备挂断时，老人的声音才重新响起，带着一种尘埃落定的疲惫与悲悯：
“在斯卡布罗。你爸……把你放在老渔港的灯塔下，让我等你满十八岁，再把那本笔记给你。”
窗外，最后一盏奥运灯熄灭。整座城市沉入墨色，唯有星轨大楼十七层的录音棚，还亮着一盏幽蓝的灯，像大海深处，永不沉没的航标。
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