取出一枚铜章——掌心大小，边缘包浆温润，印面阴刻篆体“乐圣”二字，四周环绕云雷纹。
他没盖在纸上，而是郑重按在苏小武摊开的左手掌心。
“这章，我用了三十年。”常仲谦声音沙哑，“今天起，一半归你。”
苏小武感到铜章微凉，纹路硌着皮肉，仿佛有无数古老音律顺着掌纹涌入血脉。
郁晓博默默打开公文包，取出另一件东西——一本深蓝色布面精装册子，封面上没有任何文字，只在右下角烫着极细的银线，勾勒出半枚残缺的编钟轮廓。
“这是历届WMMC中国代表队全部失败作品的修复手稿。”他翻开扉页，纸页泛黄却整洁如新，每一页边角都贴着褪色便签，密密麻麻记着修改意见，“从1987年第一届至今，共四百六十三份。我花了十一年，逐份重录、重配器、重分析——所有‘错’，都在这里。”
他把册子放进苏小武手中：“你不必超越它们。你只需要知道，那些被退回的谱子背面，都有一行铅笔小字：‘此非终点，乃起点之影’。”
苏小武抱着册子，指尖抚过粗粝布面，仿佛触摸到四十年来无数双颤抖又执拗的手。
他忽然想起《Scarborough Fair》副歌末句，洛兰·布莱曼唱得最轻的那句歌词——
*“Are you going to Scarborough Fair?
Parsley, sage, rosemary and thyme…”*
香芹、鼠尾草、迷迭香与百里香。
四种药草，在英国民间传说中，分别象征**青春、力量、记忆与勇气**。
而此刻，他掌心压着“乐圣”铜章，怀里抱着失败者的重生手稿，窗外晚霞正熔金般泼洒在电竞海报上——那张海报主角手持长剑，铠甲缝隙里却缠绕着青翠藤蔓。
原来所有看似分裂的符号，早就在他生命里悄然嫁接。
“对了，”他忽然抬头，眨眨眼，“既然要组队……那咱们队名，想好了没？”
常仲谦与郁晓博对视一眼，同时失笑。
“早想好了。”常仲谦从口袋掏出一张折叠方正的宣纸，展开——墨迹酣畅，力透纸背：
**“南北”**
两个大字下方，两行小楷：
*北有仲谦承山岳之重*
*南有晓博蕴江海之深*
*中立小武，通天地之息*
苏小武盯着那“中立”二字，喉头微哽。
原来他从来不是被挑选的那个。
他是被预留的位置。
是整张棋盘上，唯一未落子的“天元”。
窗外，第一颗星悄然浮现在靛蓝天幕。
电视遥控器红光依旧固执闪烁，像一枚不肯熄灭的休止符。
苏小武深深吸了一口气，空气里浮动着薯片碎屑的咸香、旧书页的微酸、以及远处飘来的、不知谁家厨房炖汤的暖意。
他拿起水杯，与常仲谦碰了一下，清脆一声响。
“好。”他说，“我加入。”
没有豪言，没有誓言，只有三个字，轻得像一片羽毛落地。
却让整间屋子的光线，都为之微微一颤。
常仲谦仰头喝尽最后一口水，抹了把嘴，忽然从公文包夹层抽出一张薄薄的机票存根——挪威航空，奥斯陆-特罗姆瑟，单程，日期：八月三日。
“明天上午十点，首都机场T3航站楼，A12登机口。”他把存根按在苏小武手背上，“行李别多带。那边冷，但风里有盐粒，能洗掉所有多余的杂音。”
郁晓博起身整理西装袖扣，目光扫过墙上的民族乐器：“芦笙我帮你保养过了。等你从北极回来，咱们试试用它的簧片振动频率，匹配冰晶谐振峰。”
苏小武低头看着存根上模糊的航班号，忽然笑出声：“那……我是不是该把游戏账号密码，交给谁保管一下？”
“交给我。”常仲谦拍拍肚子，“我孙子最近在打职业联赛，正好缺个首席战术分析师。”
三人同时笑起来，笑声撞在墙壁上，又弹回耳膜，嗡嗡作响，像一段未经编排却无比和谐的复调。
就在这时，苏小武手机在茶几上震动起来。
屏幕亮起，来电显示：**洛兰·布莱曼（国际）**
他愣了两秒，看向两位老师。
常仲谦摆摆手：“接。告诉她，WMMC的命题关键词，我们刚讨论完——‘边界’。”
郁晓博颔首：“顺
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