我真没想霍霍娱乐圈

着一枚黄铜质地的、造型粗犷的子弹壳。弹头已被磨平，底部刻着一行极小的西里尔字母。

他开口，嗓音沙哑得如同砂砾滚动，却异常清晰：

“我儿子，十二岁。在新西伯利亚孤儿院，听你唱歌视频。”他顿了顿，灰蓝的眼珠一瞬不眨，“他每天唱。一遍，一遍，再一遍。直到……咳出血。”

夏叶飞瞳孔骤缩。

“医生说，他肺不好。不能唱。”伊戈尔的声音更低了，带着一种钝刀割肉般的痛楚，“但他还是唱。他说……‘妈妈走的时候，也是这样，用声音把我钉在墙上，让我别倒’。”

他粗糙的手指，轻轻点了点自己心口的位置。

“今天，”他声音陡然拔高，像一头受伤的巨熊在低吼，却奇异地没有愤怒，只有一种山崩地裂般的郑重，“我来，不是比赛。是替我儿子，替所有……被声音钉在墙上，还没倒下的人，谢你。”

他掌心的子弹壳，在惨白灯光下反射出一点刺目的光。

然后，他巨大、布满老茧的手掌，极其缓慢地、带着一种近乎宗教仪式般的虔诚，覆盖在夏叶飞还攥着蚀月徽章的右手上。

两只手，一只布满风霜与力量，一只纤细却因用力而指节泛白，中间隔着一枚冰冷的青铜徽章与一枚温热的黄铜弹壳。

通道里死寂。

远处舞台的鼓点隐隐传来，像一颗遥远星球的心跳。

苏小武静静看着这一幕，没有阻拦，没有言语。他只是微微侧身，让开了一条缝隙，让通道外透进来的、属于舞台的、尚未熄灭的追光，恰好温柔地笼罩在三人交叠的手上。

那光芒里，青铜的弯月，黄铜的弹壳，以及夏叶飞手背上微微凸起的青色血管，都清晰可见。

夏叶飞没说话。她只是反手，用尽全身力气，紧紧回握住了那只覆盖在她手上的、来自西伯利亚冻土的巨大手掌。

掌心相贴的刹那，她感到一种粗粝的、带着寒气的暖意，顺着血脉，直抵心脏。

原来真正的摇滚，从来不是撕裂的嘶吼，不是炫技的速弹。

它是冻土之下未熄的余烬，是弹壳里未发射的雷霆，是徽章背面被无数双手摩挲出的温润包浆，是母亲临终前最后一声摇篮曲里，不肯坠落的音符。

它沉默，它笨重，它带着伤疤与锈迹。

但它存在。

它足以支撑一个人，站成一面墙。

或者，成为另一个人，永远无法倒下的锚。

伊戈尔·沃罗宁缓缓收回手，朝夏叶飞，深深地点了一下头。那动作幅度极小，却重逾千钧。他转身，庞大的身影重新融入通道的阴影，走向舞台的方向，皮靴踏地的“咚、咚”声，渐渐远去，却仿佛永远烙印在夏叶飞的耳膜深处。

贺悦昕这才长长吐出一口气，悄悄抹了把额头的冷汗，凑近夏叶飞耳边，声音带着劫后余生的颤抖：“飞飞……你手心，全是血。”

夏叶飞一怔，低头。

果然。掌心被蚀月徽章尖锐的边缘和子弹壳磨出的细小伤口，正渗出几粒鲜红的血珠，在惨白灯光下，像几粒微小的、倔强燃烧的火星。

她没擦。

只是慢慢摊开五指，让那几粒血珠，在追光里，静静闪烁。

苏小武的目光扫过她掌心的血，又抬眼，落回她脸上。他什么也没说，只是从口袋里掏出一方叠得整整齐齐的素白手帕——没有任何花纹，只在左下角，用极细的墨线绣着一个模糊的、几乎难以辨认的“南”字。

他抬手，动作自然得如同呼吸，轻轻覆上她渗血的掌心。

棉布微凉，带着阳光晒过的干净气息。

他没有擦拭，只是用那方素白的手帕，温柔而坚定地，将她摊开的五指，连同那几粒微小的、倔强的血珠，一起，包裹起来。

通道尽头，舞台的追光，终于彻底照亮了他们并肩而立的剪影。

像两棵在风暴中心，根系早已悄然绞紧的树。