王军很快就把现场的人头数统计完毕，另外还有负责开车拉货的师傅，加上他自己总共是二十三人，也就是345刀。
林宸这边刚收到伙食费，立刻就一个电话打到赵鹏飞那边，把这边的情况简单阐述了一遍。
...
“嘶溜——”
艾莉卡第二口面刚吸进嘴里，眼角就微微眯了起来，鼻翼轻颤，喉结不自觉地上下滑动了一下。她没嚼，只是含着那口裹满红油、肉糜、黄瓜丝和香菜的细面，在舌尖轻轻碾压——辣椒油的醇厚、猪油与花生油交织的温润脂香、肉末焦黄后渗出的微咸鲜甜、黄瓜丝清冽脆爽的汁水感、香菜茎叶间那一丝近乎草本的辛香，全在口腔里炸开，层次分明却又浑然一体。不是火辣灼烧，而是温柔包裹式的暖意，像冬日里披上一条刚晒过太阳的毛毯，从舌根一路熨帖到胃底。
“唔……”她忽然睁眼，瞳孔里浮起一层薄薄水光，“这个味道……怎么像是小时候奶奶熬的辣酱？可又更干净，更亮，更……活。”
林宸正把最后一盒面递出去，听见这话手顿了顿，侧头看她：“你奶奶也做红油？”
“不，她不做。”艾莉卡摇摇头，手指无意识摩挲着牛皮纸盒边缘，声音低了些，“但她每次煮意大利面，都会舀一勺超市买的红椒酱拌进去。她说那是‘让面条记住土地的味道’。”她顿了顿，忽然笑了，“可今天的红油……它不是记住土地，是把土地本身端到了你嘴边。”
人群安静了一瞬。
几个正低头嗦面的老客抬起头，筷子悬在半空；马启锦捏着手机的手指紧了紧，镜头无声推近艾莉卡沾着油光的唇角；连刚才被呛得直咳嗽的男人也忘了擦脸，怔怔望着她。
林宸没接话，只是弯腰从不锈钢盆底又舀了一大勺沉底的肉沫——那里面混着焦香的洋葱碎、煸干的姜末、还有一点点未融尽的白芝麻，颜色深褐近黑，油亮如漆。他把这勺料稳稳铺在新装好的一份面上，动作熟稔得像给老友斟酒。
“红油的灵魂不在辣，而在‘醒’。”他忽然开口，声音不高，却奇异地穿透了此起彼伏的嗦面声，“辣椒粉要醒，油要醒，连炒肉末时放的那一小撮糖，也是在等它‘醒’——糖在高温里焦化，变成琥珀色的微苦，再被酱油的咸鲜一托，就醒了。人吃东西，吃的不是原料，是它们苏醒那一刻迸出来的魂。”
没人插话。连叉子刮过纸盒的窸窣声都轻了。
贺信珊站在他斜后方，指尖悄悄掐进掌心。她忽然想起昨天傍晚，林宸蹲在公寓楼后巷处理那筐蔫掉的青椒，剪掉腐斑，用淡盐水泡十分钟，再一片片擦干水分——当时她笑他矫情：“又不是做米其林，至于吗？”他头也没抬，只说：“蔫椒的辣味是沉在梗里的，擦不干，油一炸就噼啪溅，辣味就散了。散了的辣，不是辣，是火气。”
原来他早就在等这一刻。
“先生！”那位不能吃猪肉的女人终于按捺不住，往前半步，声音发紧，“牛肉……您真能做？现在？”
林宸抬眼，目光掠过她因激动而泛红的耳尖，落在她攥得发白的指节上。他没立刻应，反而转身从身后架子取下一只青花瓷碗——那是他今早刚刷洗过的，釉面泛着温润哑光。他舀了一勺刚熬好的红油，又夹起两根翠绿黄瓜丝、一小撮香菜末，最后用筷子尖挑起一粒金黄酥脆的炸鸡皮碎，轻轻搁在红油表面。
“尝这个。”他把碗推到女人面前，“不算牛肉，但算个‘引子’。”
女人迟疑地接过，指尖触到碗壁微温。她学着艾莉卡的样子，用筷子小心卷起一点红油裹着的鸡皮，送入口中。
没有预想中的爆辣。先是鸡皮在齿间碎裂的“咔嚓”轻响，紧接着是红油温润的脂香撞上来，最后舌尖一跳——极淡、极短、却异常清晰的一丝麻，像春雨初落湖面，涟漪只荡开一寸便消隐，却让整条舌头瞬间苏醒。
她猛地抬头：“这个……是花椒？”
“是藤椒油。”林宸点头，“昨夜现榨的，只取头道汁。红油太浓，单用会抢味，所以只滴三滴。它不辣，但能让所有味道‘站’起来。”
女人怔住，慢慢咀嚼着口中余味，忽然鼻尖一酸。她飞快眨了眨眼，低头掩饰：“我……我爸以前也这么弄。他杀鸡，我剥藤椒，他说麻味是‘山的骨头’，辣味是‘火的血’，只有骨头撑着血，味道才不会塌。”
林宸静静看着她，忽然伸手，从围裙口袋摸出一张叠得方正的A4纸——边角已有些毛糙，墨迹略淡，像是反复摩挲过许多遍。他展开，推到女人面前。
纸上是手写的配
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