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沈青云握着瓷勺的手指，几不可察地顿了一下。夜风拂过他额前一缕未束起的黑发，他慢慢放下勺子，抬眼看向唐晓舟：“音频呢？”
“我立刻做了原始数据固化，存进了督导组最高权限加密硬盘，物理隔离，钥匙在我自己手里。”唐晓舟从随身的小包里取出一枚拇指大小的黑色U盘，轻轻推到竹桌中央，灯光下泛着幽微冷光，“我没敢交给技术组，怕流程中被截流。今天下午，我让宾馆前台帮我去镇上文印店，买了两支全新空白U盘，又用酒店打印机，伪造了三份内容完全不同的会议纪要扫描件，混在常规材料里，送到了李伟和赵刚的房间门口。他们今晚都会看到‘假材料’，但绝不会想到，真正的密钥，此刻正躺在您面前。”
沈青云凝视着那枚U盘，良久，忽然低低笑了一声。不是愉悦，而是某种尘埃落定前的、近乎悲怆的了然。“青藤……”他重复一遍，舌尖抵住上颚，吐出这两个字时，像在咀嚼一枚未熟的橄榄，“我查过琼海近十五年所有注册名称含‘青’‘藤’‘松’‘柏’的关联企业，全无异常。可偏偏，顾晓云知道这个名字。”
“所以，”唐晓舟的声音愈发轻，却字字清晰，“‘青藤’不是公司，是人。一个能左右审计组权限、能提前获知督导组行动节点、能让顾晓云在镣铐加身时仍敢提其名讳的人。”
海风骤然大了起来，掀动桌上素白餐巾一角。沈青云伸手按住，目光投向漆黑海面。浪尖上，几点渔火明明灭灭，遥远而固执。“晓舟，”他忽然问，“你记得我们第一天抵达椰城，在省委大院门口下车时，那个站在梧桐树影里，全程没递过一杯水、却始终盯着我们车牌号的中年人吗？”
唐晓舟心口一跳，迅速点头：“记得。穿藏青夹克，左手无名指戴一枚素银戒。”
“那是省委办公厅副主任，姓周，叫周砚生。”沈青云端起青瓷碗，将最后一口清补凉饮尽，碗底与竹桌相碰，发出清越一声，“他父亲，是原琼海省纪委书记，十年前病逝于任上。葬礼上，顾晓云是主祭人之一。”
夜色浓重如墨，唯有海天相接处，还残留一道极细的铅灰色微光。唐晓舟没说话，只是默默将那枚U盘收回掌心，指尖用力，几乎嵌进皮肤里。她忽然想起陈伯柜子里那本1987年的手记——泛黄纸页间，是否也曾夹着一枚同样冰冷的U盘？只不过那时，它是一枚铜制的钥匙，一把锈迹斑斑却从未被遗弃的锁芯。
翌日清晨，沈青云独自去了三雅镇东头的旧码头。石阶被海水千年冲刷得光滑如镜，栈桥尽头，一座废弃的灯塔孤伶伶矗立着，铁锈色的塔身爬满藤壶，塔顶玻璃早已碎裂，只剩空荡荡的灯室。他站在塔基阴影里，掏出手机，拨通了一个极少使用的号码。
听筒里传来三声短促忙音，随即被接起。对方没说话，只有一阵极轻的、类似翻动纸页的窸窣声。
“老周，”沈青云的声音平静无波，像在谈论天气，“三雅的海风，还是和三十年前一样咸。”
电话那头沉默了足足十秒。海风卷着浪沫扑上礁石，轰然碎裂。“青云啊……”终于响起一个中年男声，温和，缓慢，带着恰到好处的惊讶，“你也在三雅？真巧。”
“不巧。”沈青云抬手，抚过灯塔基座上一道深深凿痕——那是某年台风留下的印记，边缘已被海盐蚀得毛糙，“我查到了‘青藤’的根，在哪儿扎着。”
又是一阵长久的寂静。远处，一艘渔船正缓缓离港，马达声由近及远，渐次融入海潮。
“青云，”周砚生的声音忽然低沉下去，像沉入深水，“有些根，刨断了，整片林子会倒。你确定，要现在动手？”
沈青云没回答。他缓缓蹲下身，指尖捻起一撮湿润的黑色礁石粉末，任海风将它们从指缝间一粒粒吹散。粉末飘向大海，瞬间被浪花吞没，不留痕迹。
“老周，”他直起身，目光越过破碎的灯塔，投向远处那片被晨光镀上金边的、浩渺无垠的蔚蓝，“我父亲当了一辈子农机站站长，退休那年，用攒了十七年的工资，给我买了一块上海牌手表。表带断了三次，他都亲手接上。最后一次，胶水粘不住了，他就用渔线，一针一针，密密缝死。”
电话那头彻底安静了。连纸页翻动声也消失了。
“他说，东西坏了不可怕，可怕的是，明知道它坏了，还假装它好好的。”沈青云望着海面，声音很轻，却像锚一样沉进水底，“周砚生同志，你父亲当年，也是这么教你的吧？”
听筒里传来一声极轻的、仿佛叹息般的抽气声。然后，是挂断的忙音。
沈青云收起手
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