在他面前蹲下。少年浑身抖得不成样子，牙齿磕碰声清晰可闻。张花城没说话，只从怀里掏出那包没送出去的药粉，倒出一点，用拇指碾开，轻轻抹在少年溃烂的断指创面上。少年浑身一僵，眼珠死死盯着他，那眼神里没有感激，只有一种濒死野兽般的、纯粹的惊惧。
“疼？”张花城问，声音很轻。
少年没点头，也没摇头，只是死死咬住自己干裂的下唇，直到渗出血丝。
“疼就对了。”张花城直起身，从腰后抽出一把短柄匕首，寒光一闪，割断少年脚踝上勒进皮肉的麻绳，“疼说明你还活着。活着，才能记住——谁把你绑在这儿，谁给你松的绳。”
他转身欲走，少年嘶哑的声音却像砂纸磨过铁板：“……他们……说……送我们去‘新天地’……吃白米饭……穿新棉袄……”话没说完，便剧烈咳嗽起来，咳得肩膀耸动，仿佛要把五脏六腑都呕出来。
张花城脚步顿住，背影在昏暗油灯下凝成一道沉默的崖壁。他没回头，只低声道：“白米饭会有的。棉袄也会有。但新天地……得靠你们自己挖出来。”
货舱深处，老丁正指挥人抬出一个个瘦骨嶙峋的人形。有个女人怀里死死搂着个裹在破麻袋里的孩子，那孩子小得惊人，肋骨在单薄胸膛上凸起分明，像一排排待飞的枯翅。老丁想掰开她的手，女人喉咙里发出母狼护崽般的呜咽，指甲抠进孩子后颈皮肉里，血珠渗出来。张花城走过去，没碰女人，只伸手探了探孩子鼻息——微弱，却固执地起伏着。他脱下自己身上那件厚实的羊羔毛内衬，仔细裹住孩子，又将女人冻得青紫的手，一只只扳开，轻轻放平在孩子胸前。
“抬她一起走。”张花城对老丁说，“孩子叫什么名字？”
老丁抹了把脸上的汗：“……没人知道。她只会说‘阿木’，一遍遍说。”
“那就叫阿木。”张花城把孩子小心抱起，襁褓轻得几乎没有重量，“回村后，先送去卫生所。让林大夫盯着，三天之内，不能断奶汤。”
“奶汤？”老丁愣住，“可咱们村……没奶牛啊！”
“没奶牛，有山羊。”张花城抱着孩子踏上楼梯，声音沉稳如磐石，“让炊事班今早宰三只母山羊，取初乳，加野蜂蜜、核桃仁、晒干的蒲公英根，文火熬浓汤。孩子能咽下去一口，就灌一口。灌不进去……”他顿了顿，脚下铁梯发出不堪重负的呻吟，“就用干净棉布蘸着，滴进她嘴里。”
回到甲板，天边已透出极淡的蟹壳青。桃源号劈开灰白海雾，船尾拖出长长的、泛着碎银的航迹。张花城把阿木交给迎上来的秦晓东，叮嘱：“找王婶，她带过七个娃，手稳。”
秦晓东郑重接过襁褓，低头看了眼孩子毫无血色的小脸，忽然瓮声瓮气道：“大哥，那些鬼子……真要让他们上山伐木？这数九寒天的，一天干十个小时，怕是撑不过腊月。”
张花城望着远处海平线上若隐若现的、桃源村熟悉的礁石轮廓，风掀起他大衣下摆，露出腰间那把乌沉沉的五四式。“不是让他们干活。”他声音很平，却像冰层下奔涌的暗流，“是让他们还债。每一斧子劈下去，砍断的不是木头，是他们当年在朝鲜、在东北、在每一寸被他们踩烂的土地上，欠下的命。”
他抬手，指向船队最末尾那艘捕鲸船。船体锈迹斑斑，甲板上几个鬼子俘虏正被押着，用冻僵的手清理鲸脂凝结的污垢。其中一个中尉模样的人，跪在冰冷甲板上，正徒手抠挖缝隙里顽固的黑色油垢，指甲翻裂，渗出血丝，混着鲸油变成肮脏的紫黑。他抬起头，正好撞上张花城的目光，那眼神里没有求饶，只有一种被彻底剥去所有伪装后的、空洞的茫然。
张花城收回视线，从兜里掏出那枚铜怀表，咔哒一声掀开表盖。秒针依旧固执地跳动，在幽暗的表盘上划出微小的弧线。他凝视着那行细若游丝的刻字，忽然拇指用力一按，表盖“啪”地弹回，严丝合缝。
“返航。”他说，声音不大，却清晰穿透海风，传入每个人耳中，“桃源村，到了。”
话音落，桃源号汽笛再次长鸣，这一次，是悠长、洪亮、带着不可撼动力量的三声。海雾应声翻涌，向两侧退散，露出下方碧蓝近黑的海水，以及水下若隐若现的、珊瑚礁盘踞的暗礁群——那是桃源村天然的屏障，也是他们世代守卫的界碑。
甲板上，金娜拉正把最后一碗姜糖水递给具善美。具善美垂着眼，手指死死绞着棉袄粗糙的布边，指节泛白。金娜拉没催，只默默蹲在她身边，从怀里掏出那包药粉，撕开一角，倒出一点，混进自己碗里剩下的半碗糖水里，用小勺搅匀，然后端到具
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