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雪后初晴，阳光艰难地穿透稀薄的云层，将清冷的光洒在银装素裹的山林上。
我并未远离，只在一株覆满积雪的古松枝桠间悄然蛰伏，远远望着那座破庙。
约莫半个时辰后，那扇破败的木门被推开。
书生走了出来。
他换了一身同样浆洗得白、打着补丁的青色布袍，肩上厚厚地裹着几层粗布，脸色依旧苍白，但眼神已恢复了清亮，步履虽缓慢却还算稳当。
他站在庙门口，迎着寒风，深深吸了一口气，目光带着劫后余生的茫然与感激，缓缓扫过寂静的雪林。
他的视线在我藏身的方向停留了片刻，似乎带着某种探寻。
我屏住呼吸，将气息敛至最低。
他最终什么也没现，只对着空寂的山林，对着破庙残破的观音像方向，极其郑重地、深深地作了一揖。
然后，他转身，背起那个破旧的竹书箱，拄着一根临时寻来的粗树枝作为拐杖，一步一顿，艰难却坚定地朝着山下被积雪覆盖的、通往尘世的小路走去。
雪地上留下他一深一浅的脚印，孤独地蜿蜒向远方。
那道清瘦的身影渐渐变成一个模糊的小点，最终消失在山路的拐弯处。
他走了，带着我的妖力暖流和他自身的顽强，走向他该去的烟火人间。
而我，依旧留在原地。
古松枝头的积雪被风吹落，簌簌掉在我背上，冰冷的触感让我微微一颤。
破庙里残留的暖意、指尖残留的墨香、鼻尖残留的血腥……以及那双清亮眼眸中纯粹的痛楚与微弱的希冀，却如同烙印，深深镌刻在心头。
千年修炼筑就的心防，似乎在那场风雪破庙的相遇里，被悄然凿开了一道缝隙，一种名为“牵念”
的情绪，如同初春的藤蔓，沿着这道缝隙，不受控制地悄然滋长。
那缕属于他的暖意，成了我千年孤寂里，唯一的光。
我悄然下了古松，循着他离去的方向，远远望着。
风雪已停，山林寂静无声，唯有他踩在积雪上出的“咯吱、咯吱”
声，规律而清晰地传来。
这单调的声音，听在耳中，却奇异地抚平了我心湖的波澜。
山脚下，一条结了薄冰的小河蜿蜒流过。
一座简陋的石桥横跨其上。
过了桥，便是一处依山而建的小小村落。
几十户人家，低矮的茅屋土墙，屋顶覆盖着厚厚的积雪，几缕灰白的炊烟在清冷的空气中袅袅升起。
村口立着一株巨大的老槐树，虬枝盘曲，挂满了晶莹的冰凌，如同披着水晶铠甲。
书生在一间最为破旧的茅屋前停下脚步。
那屋子墙皮剥落，柴门虚掩。
他推门进去，很快，屋内传来一个老妇人惊喜交加、带着哽咽的呼唤声：“砚修？我的儿！
你可算回来了！
这大雪封山的，娘担心死了！
肩头这是怎么了？”
“娘，无事，路上摔了一跤，被树枝剐蹭到了，已经好多了。”
他的声音温和而平静，听不出丝毫在破庙中濒死的绝望。
他在安抚他的母亲。
我隐在村口老槐树后浓重的阴影里，静静听着茅屋内传来的、模糊却充满烟火气的絮叨声。
米粥的香气，柴火的噼啪声，老妇人絮絮的叮咛，书生温顺的回应……这些声音交织在一起，构成了一幅我从未真正理解过的“人间”
图景。
接下来的日子，我如同一道无形的影子，徘徊在这个名为“清溪”
的小村附近。
白日里，他或是在那间破旧的茅屋窗前苦读，清瘦的脊背挺得笔直；或是帮年迈的母亲劈柴、担水，动作虽因肩伤而有些迟缓，却一丝不苟。
每当这时，他母亲总会倚在门边，布满皱纹的脸上带着心疼又欣慰的笑意。
偶尔，他会去村塾教几个稚童识字。
简陋的屋子里，孩子们清脆的读书声和他温润的讲解声传出。
阳光透过破旧的窗纸，落在他专注的侧脸上，给他苍白的肤色镀上一层柔和的光晕。
那一刻，他眼中的光亮，竟比破庙那夜求生时更甚。
我常常寻一棵枝叶繁茂的大树，远远地望着。
看他因解出某个难题而微微扬起的唇角，看他为母亲揉捏酸痛的肩膀时低垂的温柔眉眼，看他傍晚时分，坐在屋前的小凳上，对着西沉的落日默诵诗文时那宁静的剪影。