分会场B。
民谣比赛仍在继续。
苏小武、舒云、贺悦昕等人已经回到了龙国队的专属区域。
周围的选手和工作人员看向他们的目光，明显多了几分重视和探究。
分如同一块沉甸甸的砝...
夜色如墨，基地里只余下几盏路灯在微风中轻轻摇曳，将树影拉得细长而沉默。苏小武没回房间，而是独自踱步到音乐厅后方的小花园里。白日里那场持续近十小时的声乐考核，像一场无声的暴雨，冲刷掉所有浮华表象，只留下最本真的声音质地与灵魂震颤。他指尖无意识地摩挲着口袋里那支用了三年、漆面已被磨得发亮的旧钢笔——那是他第一次写出完整旋律时，常仲谦亲手递给他的。笔帽上刻着两个极小的字：“听心”。
他仰头望天，今夜无月，但星子密布，清冷而执拗。
身后传来轻缓的脚步声，不用回头他也知道是谁。
“没心事？”常仲谦的声音不高，却像一把温润的尺子，刚好卡在疲惫与清醒之间的缝隙里。
苏小武没答，只抬手朝天空点了点：“老师，您说……人练一辈子歌，最后到底是在唱什么？”
常仲谦在他身边站定，没接话，只是从西装内袋掏出一张泛黄的旧谱纸——边角微卷，纸面有几处淡褐色水渍，像是被汗水浸过，又像是被眼泪洇开。他没展开，只用拇指轻轻抚过那些褪色的音符。
“你听过《春江花月夜》最早的工尺谱版本吗？”他忽然问。
苏小武一怔。
“不是琵琶曲，也不是交响改编版，是明代一个叫李元礼的老乐工，在扬州瘦西湖边一座破庙里，就着油灯抄给徒弟的残谱。他写‘月’字时手抖，第三笔断了，补了一道极细的墨线；写‘潮’字时漏了一横，后来用朱砂点了个小圆补上——那不是错，是活人的呼吸。”
苏小武静静听着，风拂过耳际，带着青草与松木混合的微涩气息。
“所以啊，”常仲谦终于侧过脸，目光沉静如古井，“我们挑的从来不是‘完美’的人，是‘会痛’的人。陈远航唱《海阔天空》最后一句嘶哑得像要裂开嗓子，可那不是技术缺陷，是他把‘十年赶场子没睡过整觉’的干渴咽下去之后，才敢吐出来的真气；夏叶飞怒音收放之间多了一秒停顿，那不是犹豫，是他终于听懂了老师说的‘爆之前先吸一口人间的凉气’；舒云唱那首《小茉莉》，高音弱得几乎听不见，可底下那层气息像老茶汤底，沉、稳、回甘——她不是退步了，是把三十年的金嗓子，换成了三十年的耳朵。”
苏小武喉结动了动，没说话，但手指慢慢松开了口袋里的钢笔。
“你下午记的那些词，‘情感真实度’‘人格魅力呈现’‘语感适配性’……都没错。”常仲谦笑了笑，“但它们全是从‘人’里长出来的藤蔓，不是贴上去的标签。你写的歌，将来要由这些人唱出来，就得先摸清楚他们骨头缝里藏着哪段没唱完的童年，哪句没寄出去的情书，哪次摔在后台没人扶的膝盖。”
远处传来几声隐约的琴音，是有人在深夜加练肖邦练习曲，左手低音区弹得极慢，每个和弦都像在叩门。
“明天公布名单。”常仲谦忽然说，“最终十人声乐组，加上器乐六人，一共十六个名额。但WMMC赛制特殊，每支国家代表队只能出三组作品：一组原创、一组改编、一组即兴协作。也就是说，真正站上魔都东方艺术中心舞台的，最多只有九个人。”
苏小武心头一紧：“其余人……”
“落选的，不是不够好。”常仲谦声音平静，“是这九个位置，要刚好拼成一副完整的‘声音地图’——东边得有海风咸涩的喉音，西边得有戈壁砂砾磨出来的颗粒感，南边得有雨巷青石板上的滴答韵律，北边得有冰河裂开时那一声闷响。你得把他们，当成不同的乐器来编曲。”
苏小武沉默良久，忽然问：“老师，如果……我写的某首歌，需要一种全世界都没人录过的音色呢？”
常仲谦笑了，那笑容里没有敷衍，只有一种近乎悲悯的笃定：“那就让那个人，成为第一个发出那种声音的人。”
第二天清晨，基地广播准时响起，声音清越如钟：“请所有参训人员，于八点整，前往主楼报告厅，参加WMMC国家代表队最终入选仪式。”
走廊里脚步声骤然密集起来。有人系紧领带，有人反复捋平衬衫袖口，有人低头默念歌词，有人攥着手机屏幕反复刷新微博——热搜第一仍是#WMMC魔都见#，话题阅读量已破十七亿。评论区最新一条热评写着：“我妈昨天问我，为
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